Иногда у меня такое ощущение, будто я очень хотел и нуждался в переезде в США, но пока удалось попасть только на Кубу. И я сижу и пережидаю на этой Кубе, и не известно, когда именно мне дадут визу, хоть и обещали. И пока я жду эту визу, чтобы не скучать, изучил вдоль и поперек осточертевший и нищий остров, пробрался в злачные места, заслужил доверие местных, искатал вдоль и поперек доступные развлечения, собрал банду, совершил переворот и стал президентом. Но из подчиненных у тебя только местные дикари, из всех сезонов - только лето, из всех деликатесов - банановый хлеб с какими-нибудь крабами, из видов - морской горизонт. И все это уже пережевано и поговорить, на самом деле не с кем, и пойти некуда. Потому что ты собирался ходить в своих туфлях по нью-йоркской мостовой в умеренном климате, а ходишь по горячему песку, где люди дивятся твоему образу жизни и между вами пропасть, хоть ты и президент. Другого бы порадовало такое положение вещей, а я как будто застрял в глуши в единственном отеле. И все, что в моем распоряжении - жалкое подобие ожидаемого.